Pero empecemos por el principio: ¿Qué es el shintoismo? El shintoismo (神道 shintō^?), o “camino de los dioses”, es la religión autóctona de Japón y tan antigua como el propio país. Sus raíces se remontan a creencias prehistóricas. Combina la veneración a los espíritus de los antepasados con el culto a los espíritus de la naturaleza. Pues se cree que de esos espíritus surgieron los dioses.

El shinto es una de las pocas religiones que no tienen doctrina, ni fundador, ni preceptos morales, ni imágenes. Es una vía, un camino, y para seguirlo sólo hay una regla: avanzar por el sendero que señale el corazón.

En la imagen sobre estas líneas podéis ver a una novia vestida con el kimono tradicional, el  shiromuku.(白無垢). Es de un impoluto blanco  símbolo de pureza y metáfora de que la novia está dispuesta a que el novio lo “tiña de colores”. Además esta chica lleva sobre su cabeza un gorro llamado wataboshi (綿帽子), uno de los más elegidos por las novias. Aunque existe otra variedad de gorro: el tsunokakushi (角隠し),  que podéis ver en la penúltima imagen del post. El gorro es una parte esencial del traje. Tradicionalmente el primero se llevaba durante la ceremonia y el segundo después de la ceremonia, aunque actualmente se llevan según los gustos de cada cual.

En un jardín, bajo la atenta mirada de los familiares, y antes de entrar al templo para celebrar la boda, se suelen tomar las fotos de la pareja.

La toma de fotos suele ser un proceso bastante lento. Pues vestir a las novias no es tarea fácil. El traje es bastante pesado y no les permite moverse demasiado. Para que os hagáis una idea: en las dos bodas que presencié había, sin contar al fotógrafo, cuatro personas preparando los vestidos y arreglando las pelucas. Porque sí, llevan pelucas durante la ceremonia.

Supongo que os estaréis preguntando qué hace con un kimono de colores la chica de las fotos. Pues es que además de fotografiarse con el blanco, las novias también se ponen encima otro kimono llamado uchikake. Éste es un kimono de seda, de mangas largas, adornado con bordados de colores  y generalmente con motivos tomados de la naturaleza; y que se considera una parte más del kimono nupcial.

Y después de la sesión de fotos toca el protocolo.  El gentío se dirige al templo y, primero los invitados, luego la familia y por último los novios, entran todos para que el monje oficie la ceremonia. Pero esta parte la dejamos para la intimidad de las parejas.

Por si os lo estáis preguntando, todas las fotos de este post las tomé en el Meiji Jingu. Un templo de Tokyo bastante importante y dónde prácticamente todos los domingos se celebran un par de bodas. Así que si aún no habéis visto una boda shintoista, ya sabéis dónde tenéis que ir en vuestra próxima visita a Tokyo.

Aunque mis compromisos laborales me impidieron llegar a tiempo al coloquio, tuve la oportunidad de experimentar el entusiasmo de los asistentes ante la obra fotográfica. Cuando llegué la galería estaba a rebosar, y por suerte, incluso llegué a ver a los artífices de este maravilloso trabajo que me dedicaron su libro.

El libro, que recoge una selección de 181 de las imágenes de este proyecto, lleva por título “Nippon – Japan”. Curiosamente el mismo título que utilicé para mi primer foto libro y que podéis ver aquí. Y tanto el papel como el encuadernado son un regalo a los sentidos. Uno se queda con ganas de más y más imágenes de Tina y Toru. Y viendo algunas de las muchas fotos que han tomado y que no han utilizado en el libro,  estoy seguro que acabaran formando parte de artículos de revista y de varios de sus futuros trabajos.

Para los que queráis ver la exposición y estéis en Barcelona, podéis pasar por The Private Space (C/ Roc Boronat 37) hasta el próximo 17 de noviembre. Eso sí, si pensáis comprar el libro de la exposición es probable que tengáis que esperar, pues la primera tirada de 500 ejemplares estaba prácticamente totalmente reservada. Yo, por suerte, lo había comprado hacía un mes a través de la web y ya se ha convertido en una de las joyas de mi biblioteca.

El butoh (舞踏 Butō^?) es más danza que teatro, y su punto de partida es la idea de volver al cuerpo primigenio, a aquellos movimientos y gestos que, con el paso del tiempo, hemos olvidado. Y sobre toda, dado que nació tras el bombardeo de Hiroshima y Nagasaki, de volver al cuerpo que la guerra nos robó. Motivo éste por el que los espectáculos suelen estar envueltos en un manto de melancolía y dolor. Sin embargo, el Paradise in the Jar Odyssey 2001 de Dairakudakan  me ha roto todos estos esquemas.

Yo esperaba ver algo parecido a lo que a estaba acostumbrado y ya empezaba a identificar con danza contemporanea japonesa, pero me encontré con una mezcla de humor y drama inimaginable en occidente. Composiciones musicales excelentes, canciones conocidas, risas incontenibles y silencios desgarradores. Creo que no hay nada que haya visto hasta la fecha que se le parezca y que sea luz y oscuridad al mismo tiempo. Y todo contado con la simplicidad de unos cuerpos casi desnudos. ¿Se puede decir más con menos?

Reconozco que no es un espectáculo para todos los estómagos. En él lo macabro y lo mágico se dan la mano de forma visceral, y ya sea para odiarlo o para amarlo, no deja indiferente.

A la oscuridad, sólo pude arrancarle tres instantáneas del espectáculo. Las que ilustran este post. Espero, en un futuro no muy lejano, tener la oportunidad de documentar un espectáculo de butoh desde cerca. Retratar esos rostros desencajados y esas posturas y gestos imposibles. Que me expliquen de primera mano, qué es exactamente esta extraña danza que se adueña del espacio como si ella misma, no fuera más que espacio.

“Su conciencia empezó a resquebrajarse y, en el inasible espacio  que dejaban los fragmentos caídos, imágenes absurdas empezaron a filtrarse por entre las grietas de su mente”

Paprika, pág. 42

Ya hace unas semanas que terminé de leer “Paprika”, reciente publicación de la editorial Atalanta.Y aprovecho para haceros una breve reseña, que como siempre digo: “el alma del fotógrafo debe nutrirse de todas las artes para enriquecer su visión del mundo”.

El estilo de Yasutaka Tsutsui me ha gustado más que bastante. Es fresco, desenfadado,  dinámico y en algunos puntos consigue un ritmo vertiginoso.

En cuanto al argumento, decir que cuenta la historia de Atsuko y Tokita, dos científicos nominados al Nobel que han inventado una máquina capaz de grabar los sueños y a través de la cual pueden curarse enfermedades psicológicas. Hasta aquí tal vez parezca una trama algo rocambolesca, pero os aseguro que no es más que la punta del iceberg. ¿Que pasaría si esa máquina cayera en manos equivocadas? ¿Quien será esa tal Paprika que se introduce en los sueños de la gente adinerada? ¿Es ella quien está volviendo loca a media ciudad? ¿Cuál es la frontera entre la realidad y los sueños? ¿Dónde queda la intimidad en un mundo donde ni los sueños son privados?

Sin embargo, y aunque he disfrutado de la historia, hay un sutil deus ex machina que me ha destrozado la novela. Sí, al final, cuando todo parece imposible de salvar, el autor se saca de la manga una solución que, aunque verosímil, es como si dios bajara de los cielos para decir: “va venga, lo resuelvo yo”. Una verdadera lástima porque de haber resuelto de otro modo ese punto (del cual no daré más información para no destripar la historia) la novela sería redonda.

Definitivamente no se trata del tipo de novelas que leo habitualmente, pero es muy recomendable para las tardes de verano (con una leche rizada al lado) o para leer en el tren. Nada demasiado complejo, con un punto de humor negro a la japonesa y fácil de leer. Estoy seguro que si no fuera por ese maldito deux ex máquina esta obra habría llegado antes a tierras occidentales. Porque a pesar de la tremenda modernidad del texto, “Paprika” es de 1993. Sí, mucho antes de que arrasaran en taquilla Matrix y Origen. Película esta última que guarda sospechosas similitudes con la obra del Sr. Yasutaka.

No es de extrañar pues, que la modernidad de sus textos haya convertido a Yasutaka en un autor de culto en su país y que su obra haya inspirado más de una película. “Paprika” fue incluso adaptada por el gran director de animación Satoshi Kon a una película homónima con una estupenda banda sonora. Sino juzgad vosotros mismos:

En conclusión, tengo claro que no se convertirá en mi novela preferida pero entiendo perfectamente que lo sea de muchos otros. Si buscáis algo entretenido y diferente a la literatura americana y europea: no lo dudéis, Paprika, la detective de los sueños, no os defraudará.

¡Feliz domingo a todos!

Con este motivo organizaron varios talleres que se integraron en el mercado entre los puestos habituales. Así, entre carnicerías y fruterías se instaló un taller de caligrafía amenizado con la austera sensibilidad del samisen (especie de guitarra tradicional japonesa). En él Yayoi Doho, maestra de caligrafía de Shodo Studio, escribía lo que el visitante solicitara. Casi todos los puestos del mercado acabaron con su nombres escritos en japonés.

El taller de papiroflexia tuvo mucho éxito entre los más pequeños. Principalmente se realizaron grullas de papel. Se eligió la grulla como figura principal ya que existe una leyenda nipona que dice que a quien consiga hacer mil grullas de papel se le concederá cualquier deseo.

Por supuesto, algunos miembros de Força Japó! acudieron a la cita con el traje tradicional japones. También se pudo ver algo de danza y hasta un concierto de música clásica y jazz.

Lo más curioso fue ver cómo quienes acudían al mercado se sorprendían por lo exótico y al mismo tiempo cercano de una cultura que les era totalmente ajena. Aunque después de esta pequeña muestra, quizás lo sea un poco menos.

Si tenéis curiosidad por ver lo diferentes que son las fiestas de los barrios de Barcelona quizás también os interese:

- Fiestas de Gracia (I)

- Fiestas de Gracia (II)

- Fiestas de Horta

- Fiestas de Nou Barris (La cultura va de festa)

- Sant Jordi

Estos días, siguiendo los consejos de David Duchemin, estoy haciendo un listado de lo que me gusta fotografiar. Quiero conocer mi imaginería fotográfica para poder refinarla. Y sí, entre otras muchas cosas, me he dado cuenta que en más de una ocasión acabo disparando delante de una fachada. Algo que tenía por anecdótico lo he descubierto como recurrente en mi galería de imágenes.

Incluso he encontrado un par de post al respecto:

- Temas a fotografiar (II)

- Colección de ventanas

Tengo claro que no es la arquitectura en sí lo que me llama la atención. Sería demasiado fácil. Al fin y al cabo, los arquitectos construyen ordenando rectas y curvas y eso a la fotografía le viene muy bien. Pero no, lo que me hace apretar el disparador son aquellos edificios que están tan impregnados de sus habitantes, que hasta en sus fachadas puede reconocérselos. Viendo éstas imágenes me viene una idea a la cabeza: ¿qué tal sería ir al otro lado de esas fachadas para fotografiar la realidad de esas personas? Definitivamente creo que la fotografía me está llevando mucho más lejos de lo que pensaba la primera vez que sostuve una cámara entre las manos.

Como cada mañana despierto y me preparo para ir al trabajo. Pero esta mañana no se conforma con ser como todas las mañanas. Salgo de casa, entro en el coche y enciendo la radio. Alcanzo a la mitad la frase que el locutor de turno pronuncia con un inusual tono circunspecto para esas horas: no se conoce otro terremoto de estas características. “El mundo no anda bien”, pienso. Una morbosa curiosidad agudiza mi atención. “¿Dónde habrá ocurrido la desgracia?”. El locutor, con una manida frase resultado de la falta de datos al respecto, no tarda en desvelar la duda: Un terremoto de magnitud 8.8 ha sacudido la costa noreste de Japón. Desde que hay registro no se conoce otro terremoto de estas características. Y el corazón me da un vuelco. “¿Está todo el mundo que conozco allí bien?”. Ante las limitaciones inherentes de la radio para mostrarme imágenes al respecto, acuden a mí las de otro 11 de marzo hace 7 años. Las del peor atentado terrorista en la historia de Europa. En aquella ocasión 10 bombas estallaron en la red de Cercanías de Madrid. Resultado: 192 muertos y más de 2.000 heridos. Pero esto no son bombas, se trata de otro tipo de catástrofe. Uno contra el que no se puede combatir. Cojo el móvil e intento contactar con todos aquellos compañeros de viaje cuyos nombres no me son ajenos. Y espero, espero sin paciencia para saber que están bien. Por suerte no tardan demasiado en dar respuesta.

Para cuando me doy cuenta he llegado a la oficina. Todo está en su sitio. Aquí no hay rastro de terremoto. Únicamente la rutina de la que tanto nos quejamos y que si nos falta, echamos tanto de menos. Definitivamente esta mañana se ha ganado su inicidad a pulso. Hoy no es como ayer. Y si no lo es para mi que estoy en la otra punta del mundo, no quiero imaginar cómo debe ser para quienes lo están viviendo de cerca. Me siento y enciendo el monitor. Una pantalla me pide mi nombre de usuario y contraseña. Por supuesto, la oficina tiene un sistema de autoencendido de los ordenadores para que no tengamos que perder tiempo por la mañana iniciando el pc. Introduzco los datos y empieza a cargar la normalidad del dia aunque por dentro sienta una réplica del terremoto que hace poco se ha vivido en Japón.

Tras la jornada loboral, y ya en casa, empiezo a ser consciente de la magnitud de la tragedia de ese 8.8.  Ventajas de la globalización: gracias a twitter, a la BBC y a la TBS me informo de la situación. No funcionan los trenes, los ascensores, cayó la red telefónica, la emisión televisiva afectada, incendios, caos, cascadas de coches, una marabunta de gente bagando por las calles, los comercios agotan sus víveres… Este terremoto ha sido el mayor en 140 años, superando incluso al gran terremoto de Kanto del 1 de septiembre de 1923, en el que murieron más de 140.000 personas en el área de Tokio. Sin embargo, en esta ocasión parece que el balance será mucho menor. Aunque el número real de herido que las estadísticas ya reclaman no lo conoceremos hasta de aquí a unos días.

Y desde aquí no me queda más que enviar fuerza a quienes están viviendo estos momentos y dar ánimos a los reporteros gráficos que documentan esta catástrofe para la posteridad.

Para quienes queráis saber más de primera mano sobre el terremoto les recomiendo TBS (japonés) y BBC (inglés). Y también enlace al servicio localizador de personas facilitado por google.

Imágenes: Agencia EFE

Más imágenes: Daily Mail

No es muy avanzado que el aspirante a alcalde haga campaña sobre una camioneta. No, sinceramente las contradicciones de Japón no me dejarán de sorprender. ¿Os imaginais a nuestro políticos haciendo esto?

El teatro estaba a rebosar, y eso que ese domingo había fútbol en la tele. Todo tipo de gente buscaba su butaca, desde fashion victims con rebeca a abueletes con rebeca (¡y luego dicen que las diferentes generaciones no tienen nada en común!). Pero lo que más me sorprendió fue la cantidad de extranjeros. En la gradería se podía escuchar inglés, japonés, francés y algo de alemán. Un verdadero babel dispuesto a disfrutar de un arte interpretativo que no requiere de palabras.

Para quienes no sepáis qué es el butō (y sé que seremos la mayoría), diré que es un modo de expresar la existencia del cuerpo en el espacio. Ya sé que esto es como no decir nada, pero es que durante las representaciones de butō no se pronuncian más palabras que las de alguna canción. Con ello se pretende que el espectador sienta, a través de los cuerpos desnudos o pintados de blanco de los intérpretes, las emociones de la oscuridad y lo místico. Buf! Es realmente difícil de explicar. Pero lo cierto es que si resulta difícil de explicar, más lo resulta entenderlo, pues el butō sólo puede sentirse.

Lanzándome a la arena os diré, que en el espectáculo de Ko Murobushi al que tuve el placer de acudir, me emocioné con una primera parte sobre la muerte y la reencarnación, y me quedé frío con la segunda (aunque el público prorrumpió en aplausos, vítores y demás alabanzas haciendo que el Sr. Murobushi tuviese que saludar nada más y nada menos que ocho veces). En cualquier caso, en ambas partes de la “obra teatral”, los actores, pintados de blanco, caían y se levantaban ante las desgracias del mundo en un escenario negro como Nagasaki tras la gran explosión de la bomba atómica. Por algo esta  danza? nació inspirada en tal desgracia.

Aún ahora, recordando el espectáculo, soy incapaz de clasificarlo como danza, teatro, performance o tomadura de pelo. Sin duda me tocará volver a verlo con una mente más abierta y menos humanista para verificar si soy capaz de sentirlo, en lugar de intentar entender tantos aplausos.

Y si no le habéis echado un ojo aún, reproducid el vídeo de la entrada para que os hagáis una idea de lo que os hablo.